诊断书
的情绪在涌动，但她逼自己捋得清。

    她知道，这份想救他的冲动，不是情爱，不是执念，也不是所谓的命中注定。

    这是职业惯性。

    在现代医院，医生一旦看到病人，尤其是这样典型的运动神经元病，几乎不需要任何感情，就会本能地动手——查体、翻记录、预判风险、对接营养支持、评估护理方案。

    她早就习惯了。

    “我会想救他，并不是因为我喜欢他。”她轻声说。

    “是因为我受不了这种病。”

    她受不了明知对方会死，却什么也不做。

    她受不了自己看得清楚，却转头假装没看到。

    她甚至不是“怕他死”，而是怕自己哪天回忆起来，会觉得自己不配当医生。

    她只是不能无动于衷。

    哪怕是勉强撑三年，哪怕最后一天仍是等死，她也想让他多活一点、少苦一点、少一点挣扎时的恐惧与绝望。

    她揉了揉眉心，额角沁出细汗。

    这个世界什么都缺。

    没有麻醉，没有营养泵，没有中心静脉导管，没有负压呼吸机，没有脑电监护，没有心理干预，没有药物试验，没有伦理委员会——

    这个世界有的，只是“命”，和“熬”。

    她忽然想到，沈行之到了后期怎么办？

    瘫了怎么办？大小便失控怎么办？眼珠不能动怎么办？失语了怎么办？

    ——没人知道他要喝水，没人知道他要翻身，没人知道他醒着却动不了，只能躺在床上盯着天花板，把生死一点一点地熬过去。

    她想起他坐在轮椅上的样子——

    被披风掩住的手僵硬地搁在膝上，哪怕想要躲避她目光的动作，也慢得像被风吹动的纸。

    他在躲。

    他知道自己快完了。

    可他还撑着那点可笑的尊严，连求医都不肯，连问一句“我还能撑多久”都咽回去。

    她不想看他这样死。

    她不想让任何人这样死。

    她把笔重重放下，像是下定了某种决心。

    不是因为她心软，而是因为她受够了自己太冷。

    她不能对每一位将死的患者都说“抱歉”。

    她站起来，望着窗外夜色，眼神冷得像刀锋，但那刀锋下隐着一点说不清道不明的痛。

    “我不管你认不认得我。”

    “我不管你愿不愿意让我救。”

    “你是我看到的病人。”

    “我就不会放着你死。”

    *

    夜已深，安王府西苑的廊灯也熄了几盏，只剩几个昏黄灯罩，在回廊一隅挣扎着投出摇晃光影。

    轮椅缓慢地在石砖地上滑行，滚轮与地面摩擦时发出轻响。沈行之坐在椅中，披风依旧未脱，整个人像与夜色融为一体，不发一言。

    小春子推得格外小心，脚步轻得几不可闻。

    他不敢多动。

    他感觉主子此时就像一把拉到极紧的弓，哪怕多一点声音，都可能让他彻底崩断。

    终于回到内院房门前，小春子轻声道：“殿下，屋中暖汤已备好，可要先……”

    “推进去。”沈行之开口，声音嘶哑。

    小春子一惊，却还是照做。

    轮椅在榻前停下。他蹙眉试图撑扶着坐起，可他那早已僵硬的手指连扶住扶手都困难，更别说借力。他动了两次都没稳住，第三次才勉强倚靠上侧垫，但却已经用尽了全身的力气。

    小春子欲上前搀扶，却被他眼神止住。

    “我……自己来。”

    沈行之咬着牙，像是完成一种仪式。

    哪怕脱衣换袍，都是他每日里最屈辱的时刻。他不愿旁人看，也不愿应如是知。他不需要人替他撑腰，也不愿她可怜他。

    他缓缓伸手去扯披风的绳结，却因为指节完全僵直，扣得死紧的暗扣根本无法解开。他尝试了三次，每一次都像用尽全身力气，最后只是碰了一下，就歪斜着垂了下来。

    他终于闭了闭眼，将那条已经僵硬到无法伸展的手轻轻收回，掌心几乎贴着腹侧，那动作像一个将死之人无声的认输。

    良久，他才冷声道：“你替我解。”

    小春子这才敢上前，蹲下身小心解扣，手还未落上去，便听他又低声道了一句：

    “她什么时候学的医？”

    小春子一怔。

    “她是谁教的？是学着说着玩的，还是……”他嗓音低哑，带着一丝罕见的烦躁，“她说她会‘看病’，是真懂，还是胡说？”

    小春子迟疑了一下，低声道：“奴才也不知道……几年前倒也没见过应姑娘翻过医书……或许是……近两年学的？”

    沈行之没再说话，只是微微低头，脸隐在灯下
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